Honte à vous

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Honte à vous, bateleurs des antiques mystères,
Saltimbanques sacrés des marchés de chimères,
Qui parez vos discours d'un vernis solennel
Pour masquer le néant d'un savoir personnel.

Vous trônez lourdement sous des titres fantasques,
Majestés de carton dissimulées sous masque ;
Chaque mot grandiloquent, chaque geste ampoulé
N'est qu'un théâtre usé d'orgueils raccommodés.

Vous invoquez les Dieux d'une voix pathétique,
Comme un ivrogne érudit récitant son cantique ;
Mais les chênes, lassés de vos faux airs pieux
Laissent choir leur silence avec mépris sur eux.

Vous vendez du sacré comme on brade une foire,
Entre deux prophéties copiées dans un grimoire ;
Le gui meurt dans vos mains, le feu sacré s'éteint,
Car l'or véritable échappe aux fronts incertains.

Honte à vous, faux sages aux doctrines branlantes,
Alchimistes du vide aux sentences tremblantes ;
Vous changez en bouffons les antiques leçons,
Et l'Awen, dans vos bouches, expire en contrefaçon.

Et vous, pâles témoins de ces tristes parades,
Complices engourdis des grotesques bravades,
Vous détournez les yeux pour sauver vos festins,
Quand l'honneur se dissout dans leurs pauvres desseins.

Le Druide sans honneur n'est qu'un spectre qui passe,
Un manteau vide et froid qu'aucun esprit n'embrasse ;
Il brandit des symboles comme un acteur mauvais,
Mais les Dieux, dans la nuit, se taisent à jamais.

Nuls Dieux ne siègent plus dans vos mornes assemblées ;
Seulement le vacarme et les voix désolées
D'orgueils décomposés cherchant dans leurs miroirs
Une grandeur perdue qu'ils ne peuvent plus voir.

Le néant est leur trône, et l'ombre leur royaume ;
Ils marchent lourdement comme errent les fantômes ;
Et le Temps, vieux moqueur aux implacables doigts,
Rira de leurs grandeurs comme il rit des faux rois.

Car les antiques bois, les pierres et les fleuves
Gardent loin des vaniteux leurs vérités sans preuves ;
Et lorsque tombera leur empire d'un jour,
Le vent dispersera leurs noms sans retour.

/I\
Druide Gwengarv (Uindocaruos)